Ma Guerre

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Le roman de MG

Bienvenue à la B.A. 114 d'Aix-les-Milles.

Bob Tazar a vécu l'époque héroïque et bénie non pas des colonies mais du service militaire, dans des temps pas si lointains (1988) où nos casernes résonnaient encore de chants patriotiques à boire entonnés par de jeunes et fiers conscrits. Il a voulu faire partager son expérience aux jeunes générations qui n’ont pas eu et n’auront pas sa chance.
C’est ce témoignage nostalgique sur une époque glorieuse maintenant révolue qu’il nous livre ici, sous forme d'un extrait de son roman diffusé sur ce blog (la version complète et définitive de "Ma Guerre" étant réservée à l'édition papier, dès qu'un éditeur aura contacté l'auteur...).

Attention ! Comme dans tous les blogs, le premier article visible est le dernier publié. Il faudra donc commencer par la fin pour avoir le début. Que les handicapés du cortex et les militaires de carrière veuillent bien m'en excuser.

Une dernière chose: L'inscription à la Newsletter (avec option "Nouvel article") est bien sûr facultative, mais fortement recommandée. Corvée de chiottes pour tous ceux qui s'en dispenserait...


Après le paquetage, la chambre. La répartition se fait au hasard, par ordre d’arrivée. De toutes façons, je n’ai pas de préférence, je ne connais personne et n’ai pas envie de parler. On nous précise, de plus, que cette répartition est temporaire et que la constitution définitive des chambrées aura lieu prochainement. Raison de plus pour m’en foutre.
Je me retrouve au deuxième étage, dans la chambre 210, avec sept autres cons génères. Une chambre rectangulaire à l’ameublement des plus sommaires, quatre lits presque collés de chaque côté, deux armoires métalliques entourant la porte d’entrée, le tour est fait et joué ! Une tapisserie d’un beige crasseux, dont l’unique motif géométrique, une fleur jaune pisse, est reproduit à l’infini, complète le tableau. Sans oublier la salle d’eau, dans le fond à droite, constituée d’un alignement de quatre lavabos prolongé par le coin douche.

J’essaye de lutter contre le profond abattement qui m’envahit et entreprend silencieusement de ranger mes affaires dans le compartiment de l’armoire qui m’est alloué, lorsqu’un coup de rangers, violemment décoché à la volée dans la poignée de la porte d’entrée provoque l’ouverture soudaine de celle-ci. Elle s’en va frapper le mur fleuri, dans un fracas épouvantable et une projection de plâtre. Deux individus pas tibulaires mais franchement inquiétants apparaissent alors dans l’encadrement, l’un derrière l’autre.
Ils ont revêtu leur plus belle tenue vert-cacadois, et ont opté pour une posture curieuse, jambes écartées, pouces rentrés dans la ceinture, doigts des deux mains se rejoignant au niveau des valseuses. J’apprendrai plus tard qu’il s’agit là d’un signe distinctif marquant l’appartenance à la tribu des gradés et servant principalement à impressionner les jeunes recrues. Lors de la guerre, cependant, le gradé retire généralement ses pouces de la ceinture, ce qui est plus aisé pour s’enfuir.

Jeudi 28 décembre 2006
- Par Bob Tazar - Publié dans : Chapitre 1 - Voir les 1 commentaires - Ecrire un commentaire


Récupérer son paquetage, c’est entrer de plain-pied dans la vie militaire. Une distribution solennelle d’effets, tous plus seyants les uns que les autres, que l’on devra porter (voire pour certains supporter) pendant un an.

Un grand sac en toile de jute, dans lequel on entasse pêle-mêle un jogging bleu RDA, un pantalon noir de cérémonie, une chemise bleu clair et un élégant petit haut avec cravate en prime pour les défilés, une veste et un pantalon de treillis kaki ainsi qu’un tee-shirt de même tonalité pour le quotidien, une parka fourrée pour les fraîches soirées d’hiver, un magnifique casque lourd dont la vision allume immédiatement d’inexplicables étincelles dans les yeux de  certains de mes confrères, ainsi que les mythiques rangers, grosses chaussures de marche montantes en cuir noir très prisées chez les Skinheads et les Hells Angels qui aiment tout particulièrement les essuyer sur le groin de leurs interlocuteurs.
Comme il reste un peu de place, on nous fournit également quelques tricots de corps et slips kangourou gris avec ouverture centralisée que je me jure instantanément de laisser à jamais au fond dudit sac.
Sans oublier, bien sûr, le calot, espèce de trousse d’écolier sans fermeture-éclair que, nous explique-t-on, l’on doit se caler ouverte, à l’envers et légèrement inclinée sur le sommet du crâne. A ne pas confondre avec le béret, qui, lui, fait partie de la famille des crèpes. Je n’ai pas bien compris, lors de ce bref exposé, la différence symbolique entre ces deux couvre-chefs. Ce n’est pas, en tous cas, l’air con que cela procure et qui est équitablement partagé entre ces deux parures.

On nous précise au passage (mais était-ce bien nécessaire ?) que notre tenue ne devra comporter que des effets réglementaires et qu’il est interdit de circuler sans coiffure en dehors des bâtiments (par coiffure, on entend donc l’abominable calot, si je ne m’amuse). Pour finir, cerise sur le gâteau, on nous tend à chacun une petite boîte de cirage noir destinée officiellement à la bonne tenue des rangers sus citées, mais dont l’usage détourné facétieusement au fil des ans n’est pas sans me causer quelques inquiétudes légitimes…

Mercredi 27 décembre 2006
- Par Bob Tazar - Publié dans : Chapitre 1 - Voir les 3 commentaires - Ecrire un commentaire

Après une heure d’attente dans un couloir obscur, je me retrouve, accompagné de deux cent quarante neuf alcoolytes, aligné en rang d’oignon au milieu de la cour. Tout le monde est en civil, sacs d’effets personnels au pied, et je dois quand même reconnaître que l’ensemble fait un peu négligé. Mais nous formons indubitablement un échantillon représentatif de la belle jeunesse française de la fin des années 80, ce qui n’est pas rien. Il s’agit de la fournée du mois d’octobre, « la 10 », la meilleure si j’en crois certains commentaires étouffés qui me parviennent. Nous écoutons tous attentivement le discours de bienvenue qui nous est offert par nos futurs instructeurs. L’allocution est brève, réduite à sa plus simple expression, le ton ferme et posé, on sent l’homme de Lettres : 
- Bienvenue à la BA 114 d’Aix-les-Milles, messieurs. Vous faîtes partis de la promo d’octobre 1988, la 88/10, et vous êtes ici pour cinq semaines de classes. Vous serez ensuite affectés dans l’unité de votre choix ou dans celle que l’on vous désignera. Allez récupérer votre paquetage, puis vous monterez dans vos chambres. On viendra vous chercher pour la suite.
Le ton est presque respectueux. Je suis un peu déçu par cette entrée en matière assez plate, je m’attendais à un peu plus de lyrisme !

Au milieu de la foule, j’ai réussi à apercevoir l’homme au tricot marin, toujours aussi peu expressif. Alors que l’ensemble de la troupe est aligné face aux orateurs, dos à la caserne, l’animal se tient à l’envers, regard rivé sur le bâtiment. Ça sent le P4 1 à plein nez…  

 


1 cas psychologique de 4° degré : classification militaire très prisée, réservée aux grands gagas et entraînant la réforme. 


 

Mardi 26 décembre 2006
- Par Bob Tazar - Publié dans : Chapitre 1 - Voir les 1 commentaires - Ecrire un commentaire
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